А я вот вспомнила Юленькино стихотворение "Дом":

Дом, открытый семи ветрам,
то базар, то бордель, то храм,
первородства дырявый щит
чечевицей чужой горчит
(что ж ты стонешь - мол, все не так?
лучше б сам ее ел, дурак).
Дом навылет, навскрик, навзрыд,
каждый день то салют, то взрыв,
День любви после дня поста,
вечный бой и рояль в кустах.
А жильцы неразлучны с ним,
как с котомкою - пилигрим,
с голой пяткой - торчащий гвоздь,
как с Юноной своей Авось.
Стынет в венах надежный страх,
даже если тепло в гостях.
Даже если веками врозь -
штамп прописки, как в горле кость.
Назначение всех дорог -
дом, который построил Бог.